Панасечкин Анатолий Иванович

Быть поэтом – нелёгкий рок.

Хоть провидец ты, да не бог.

В маете житейских дорог

Весь ты выгорел и продрог.

И рубаха твоя посконна,

И лицо твоё не икона,

Хоть душа у тебя бездонна,

Но исплакана и бездомна.

Такова уж твоя стезя:

По обрыву идти скользя,

В глубину лететь с высоты

От безудержной доброты.

Добротой этой в пыль растёрт.

Злым становишься, словно чёрт,

И не видишь сам ни черта,

Где добра, а где зла черта.

Душу в пепел дотла сожжёшь,

В бесконечную ночь уйдёшь,

Стену зла оттолкнёшь плечом

И рассветным взойдёшь лучом.